Converso

Soren Kierkegaard

2010-10-24T07:12:00.001-07:00

" Imaginemos a un pajarillo: por ejemplo, una golondrina enamorada de una jovencita. La golondrina podría, por lo tanto, conocer a la muchacha (por ser diferente a todas las demás), pero la joven no podría distinguir a la golondrina entre cien mil. Imaginad su tormento cuando, a su retorno en primavera, ella dijera: Soy yo, y la joven le respondiera: No puedo reconocerte. En efecto, la golondrina carece de individualidad. De ahí se deduce que la individualidad es el presupuesto básico para amar, la diferencia de la distinción. De ahí se deduce también que la mayoría no puede amar de veras, porque la diferencia de sus propias individualidades es demasiado insignificante. Cuanto mayor es la diferencia, mayor es la individualidad, mayores son los caracteres distintivos y mayores los rasgos reconocibles. En este profundo sentido se comprende el significado del hebreo: conocer a su mujer, refiriéndose a la unión matrimonial; pero cobra un sentido más profundo en lo que se refiere al alma, al carácter distintivo de la individualidad. "

nuevo sitio

2010-10-05T09:12:00.000-07:00

http://asambleadediosautonoma.cl/

Boanerges - El valor del presente

2010-05-20T13:28:00.000-07:00

Meat Loaf - I would do anything for love

2010-05-17T17:36:00.000-07:00

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2010-05-15T18:51:00.001-07:00

22.In Memorian - Les Choristes

2010-04-19T12:17:00.000-07:00

Milan Kundera

2009-10-14T09:39:00.000-07:00

En nuestros tiempos aprendimos a someter la amistad a lo que suele llamarse convicciones y lo haciamos con el orgullo de actuar con recitud moral, pero, contrariamente a la pueril fidelidad a una convicción, la fidelidad a un amigo es una virtud, tal vez la única, la última.

Circulo

2009-09-23T16:52:00.000-07:00

He estado caminando durante mucho rato y siempre vuelvo al mismo punto.

Gracias

2009-07-23T11:36:00.000-07:00

Desde hace un tiempo atrás no he estado muy preocupado del blog. Ruego dsculpas a quienes visitan constantemente esto aunque me gustaría ver un poco más de retroalimentación, saber que piensan del blog, etc.

Por ahora trabajo en el diseño web. Si quieren visitar el sitio les dejo el link
http://www.bitrina.cl

Bueno, gracias nuevamente.

RE-Recomenzar

2008-12-21T17:10:00.000-08:00

Hay que reformularse todo. De partida y como si fuera una pizca de comienzo, hay que aprenderse o negarse a tomar de nuevo, la misma micro de antes, esa que pasaba por ahí, por ese lugar, ese lugar por donde ahora, se supone, ya no vamos a pasar o al menos, ya no nos vamos a bajar. Hay que sacar fotos, o dejar de mirarlas, hay que escuchar otras canciones, aprenderse nuevas melodías, darle un nuevo significado a otras cosas y otros momentos.

Cuesta mucho. Cuesta desacostumbrarse a lo acostumbrado y quizás, ese sea el motivo porque esto nos sucede. La costumbre. El acostumbrarnos a algo, y el vivirlo de tal manera que esto se vuelva un tedio. Una pesada costumbre.

Y uno se siente torpe. Sólo y mas frío y seco que antes. Un remedo del pasado, ese que está ahí como un punzazo en la espalda, dado en un oscuro callejón, sin saber a veces el porque y por el cual, jamás, quisimos pasar, ese que desespera al encontrarse con la realidad del ahora.

Cuesta mucho. Auque aún estén ahí el montón de recuerdos compartidos, los minutos compartidos, la risas y lágrimas compartidas y en cierto modo, la proyección que eso nos daba. Y cuando esto pasa, cuando de pronto, todo esto cambia, nos dicen que no, que olvidemos, que enterremos, que no miremos atrás. Pero eso si cuesta y cuesta mucho. Tal vez es mas sano seguir recordando. Seguir manteniendo esas figuras mentales, investidas de emociones. Reordenándolas, direcionándolas, en ese montón de recuerdos que somos.

Cuesta mucho. Porque todo eso pasa. Pero podemos salir adelante. Podemos levantarnos y volver a pensar de nuevo en el futuro. Y pronto, nos damos cuenta que es posible. Que si podemos seguir, tal vez volviendo a hacer lo mismo. Como una rutina innata. Volver a tomar una micro, transitar la misma calle, poner otra foto en la billetera y recordar otro numero de celular. Volver a sentir esa alegre y extraña sensación de ver llegar un mensaje de texto, de oír una canción, por muy mamona que parezca y pensar que nos agrada.

Pensar que existe otro día, uno distinto al anterior que es especial en el calendario, y luego, que serán más, otros días, que irán tomando un cariz distinto. Y uno, mira el calendario y ve que mas que números y días, hay un nuevo comienzo, ve que esos mismos elementos que un día nos parecían perdidos, u odiados, hoy son el fruto de una nueva esperanza.

”…En un principio no te vi, no supe que ibas andando conmigo,hasta que tus raíces horadaron mi pecho,se unieron a los hilos de mi sangre,hablaron por mi boca,florecieron conmigo.Así fue tu presencia inadvertida,hoja o rama invisibley se pobló de pronto mi corazón de frutos y sonidos. Habitaste la casa que te esperaba oscura y encendiste las lámparas entonces..“

Pablo Neruda.

A mi amigo.

Reflexión

2008-10-20T16:51:00.000-07:00

"Los que han transformado en ley al evangelio en vez de entenderlo como gracia; son los que han hecho de Cristo un Moisés para nosotros."

Martín Lutero

2008-09-11T15:00:00.000-07:00

El invierno ya se va. No sé, de alguna manera esto hace que despierte de este aletargamiento en que estaba. Detesto el frio. Detesto las hojas caídas, el agua corriendo a chorros por las calles, los caminos cortados, los pasos bajo nivel inundado. De alguna manera pienso en el Santa Lucía. Ese cerro m gusta. Es un cerro clavado en medio de la densidad de Santiago. No sé, he estado en muchos cerros. El Chena también me parece atractivo, pero el Santa Lucia evoca los dias de sol. Y justo ahora comienzan esos dias. Tal ves esto también influya en que esté escribiendo esto.

Hace un tiempo un amigo me hacía ver la discusión acerca de si pensabamos en palabras o en imagenes. Y en este momento tengo la cabeza llena de imágenes. Se vienen las fiestas patrias, viene la primavera, se acerca el tiempo en que el sol alumbra con mas fuerza que nunca en este lado del mundo y me siento feliz.

Podría no estarlo. Hoy por ejemplo es una fecha aciaga. Y no sólo en esta parte del mundo. Pero quisiera sustraerme de esa idea que me bombardea con toda la fuerza que los mass media saben usar, para pensar por un momento en el Santa Lucia. Una vez estuve ahí cerca de una torre, tomando un helado de agua, con sabor a piña.

Santiago, ese valle convertido en desastre no natural se veía plano y yo pensaba en la cantidad de gente que estaría en sus casas en ese momento, haciendo quien sabe que tipo de cosas, en esas casas vistas desde ahí como maqueta, como un montón de cajitas de fosfóro, como esa maqueta que llevé una vez al colegio y que no queria mostrar en público porque me había quedado horrible. Así mismo se veía Santiago. Horrible. Recuerdo que un compañero pasó y tiró mi maqueta al suelo. Esa vez me puse a llorar. Era chico y pensaba que me había costado hacerla. Aunque sabía que me había quedado horrible. Pero al menos me habían puesto buena nota. No todo podía ser tan malo.

No sé bien por que, pero quiero de algún modo volver a estar ahí. En el Santa Lucia. Mirar Santiago. Y pensar de que de alguna manera las cosas pueden cambiar. Aunque sean desastrosas. Aunque hayan sido construídas así, con la frágilidad de un montón de cajas de fosfóros apiladas. Y desde ahí esbozar una leve sonrisa. Pienso en Bernard Shaw, viene a mi mente, no sé si en palabras o en imágenes una frase magistral "Tú ves las cosas pasar y te preguntas ¿por qué?. Yo sueño cosas que nunca han sido y me pregunto ¿por que no?.

Lo siento, pero la sonrisa ya se dibujó en mi cara.

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Sepulcros Blanqueados

2008-05-20T21:07:00.000-07:00

“El asunto es simple. La Biblia es muy fácil de entender. Pero los cristianos somos un grupo de pequeños fraudes. Pretendemos que no podemos entenderla porque sabemos muy bien que en el momento que la entendamos estamos obligados a actuar de acuerdo a ella.”

Versión libre.
Søren Kierkegaard, Filósofo Danés

La procesión se lleva pa entro

2008-04-18T18:25:00.000-07:00

¿Hasta cuando nos da jugo?

El Tio Francisco

2008-04-10T18:19:00.000-07:00

Hoy recuerdo la tarde en que, después de tantos años, volví a ver al Tío Francisco. No recuerdo bien que mes del año era pero si recuerdo que era un día caluroso en el cual apareció por mi casa.

Su cabeza gris y el cuerpo mucho más pequeño que el de aquel hombre que yo comparaba, por su figura con la gran higuera de mi casa en mi infancia golpeo mis recuerdos más puros de su figura diciéndome que el tiempo no perdona y sus huellas borran de un plumazo todo vestigio de imágenes pasadas. Sonrió. Me abrazo fuertemente, dentro de las fuerzas que le quedaban y me dio un beso diciendo “que estás grande mijito!” mientras pude sentir el tufillo de alcohol que envolvían sus palabras. Lo sabía porque era el mismo aliento que solía tener mi padre. Y mientras sentía sus –ahora menudos brazos- no pude evitar sentirme impresionado de lo mucho que había cambiado.

Los primeros recuerdos que tengo de mi tío Francisco son los de un hombre grande y de pelo negro, ensortijado, bien vestido, bonachón y sumamente cariñoso que llegaba a ver a mi abuela, bajándose del taxi de un conocido suyo que solía traerlo hasta la lejanía de mi casa, porque según él le salía más barato, aunque en realidad mi tío lo lo llamaba porque el taxista era un tipo que siempre solía ir donde mi tío lo llamara y a la hora que fuera en sus días de parranda. Mi tío se lo agradecía invitándole normalmente a tomar algo por ahí y algunas veces le pagaba otro día los viajes que el taxista hacia. Así fueron formando una especie de sociedad anónima ( y alcohólica) que duró hasta el día que mi tío partió al patio de los callados.

El Javier, su hijo, nunca logró tener una buena relación con mi tío. Javier solía decir que el tío era de otra época y gustaba de llamarle “El Antiguo”. De vez en cuando Javier caía preso, por una riña, por ebriedad ( aunque en honor a la verdad las dos anteriores siempre iban de la mano) o bien por desordenes en el estadio donde iba a alentar a la Universidad de Chile, de cuya barra, había sido unos de los fundadores.

Mi tío nunca logro entender el ritmo de vida de Javier. El siempre decía cuando estaba bebido que echaba de menos a su hijo Juan Carlos, mi primo que se suicidó. Algunos decían que fue una discusión con mi tío el motivo del suicidio y otros que el Juanca estaba drogado. Salió en los diarios. Recuerdo bien el recorte que mi mamá guardó y donde salía mi primo Juan Carlos en una foto familiar. Se había tirado a la línea del tren muriendo instantáneamente. Y mi tío lloraba cada vez que estaba bebido al pensar en su hijo que ya no volvería.

Nunca pude entender porque el tío Francisco era tan cariñoso con nosotros y tan severo con sus hijos y nunca pude comprender porque mi padre siempre fue distante con nosotros, su familia, pero con extraños era tan amable, al punto de que mucha gente no creía de todo el daño que le hacia a mi madre, sembrando la duda respecto de la veracidad del mal comportamiento de mi padre.

El tío Francisco era el tío que más me agradaba. Por un lado porque cuando iba a mi casa siempre, siempre llegaba con algo que comer y en mi época de infancia eso era la llegada de un mesías de las tripas. Muchas veces nos encontramos con mi hermano asando cebollas en el fuego, sólo sazonadas con algo de sal o bien recogiendo moras en las cercanías. Y en su casa, siempre me tiraba resbalando por las escaleras que iban al segundo piso. Y ese juego me gustaba mucho.

El tío siempre llegaba con un caja de mercadería en sus manos. “Pasen esa caja pa allá” decía y yo lo miraba con una gratitud que nacía del fondo de mis tripas y salía corriendo donde mi mamá a decirle que ya había venido el tío Francisco y que había pasado pa la casa de la abuela. Siempre fue así.

No llegaba jamás a la casa sin llevarnos algo que comer, conciente tal vez del accionar de mi padre, que no era muy preocupado que digamos y del cual muchas veces tuvimos que salir arrancando porque en sus deliriums tremens nos correteaba con una escopeta o cuchillo en mano creyéndonos parte de la pandilla de demonios que gustaban de asolarlo, cuando no, parte de las arañas gigantes que había en el techo y que según él venían a devorarlo y como en la cabeza de mi padre todos los gatos eran negros, más valía tener buenas piernas, antes que probarle que realmente éramos nosotros, mi mamá y sus hijos y no los demonios los que estábamos ahí, muchas veces llorando de miedo.

Siempre solíamos estar escondidos en la pieza de más al fondo cuando mi padre estaba en esos días, intentando meter el mínimo de ruido y contagiándonos por la simetría sonora de un reloj de pared, que terminó trastornándonos, pues todos mis hermanos detestan escuchar el sonido de uno de esos relojes rompiendo el silencio, con la típica frase “No me gusta cuando escucho ese reloj, me acuerdo de cuando era niño” como si todos se hubiesen puesto de acuerdo para memorizar y repetir a quien quiera escucharles lo mismo. Y como si al repetirlo vez tras vez lograsen exorcizar sus miedos infantiles.

Mi tío sabia de la conducta de mi padre y aunque nunca le escuché reprochándole nada sé que gran parte de sus visitas eran para ver el estado de las cosas y llevarnos algo que comer. Mi abuela vivía en la casa del lado con mi tío Raúl y no tenia un mal pasar. Eran sólo ellos dos (mi tío Raúl no se casó jamás aunque se le conocieron muchas mujeres, algunas de ellas, mujeres de otros) y vivía sus complejos edipicos en compañía de su madre, mi abuela que jamás me quiso. Allí llegaba el tío Francisco, saludaba a su madre y salía al patio a conversar.

Hoy recuerdo la tarde en que lo volví a ver y como de pronto se me agolparon como una avalancha de imágenes todos los recuerdos de mi infancia. Recuerdo el abrazo fraternal que me dio y su voz tan gastada, que ya no rompía la monotonía de mis juegos infantiles de antaño al verlo llegar. Yo no sé cuanto es que quise a mi tío, no sé bien si lo que realmente quería en él era el que me ofrecía por medio de sus atenciones a mi familia pequeñas alegrías culinarias que mi padre no aprendió nunca a darme o si veía en él lo que muchas veces no encontré en mi viejo.

No volvió a mi casa en bastante tiempo hasta que una tarde al volver a casa nos dijeron. El tío Francisco había muerto.

No se supo bien como fue. Y en mi niñez, tampoco entendía mucho. Decían que había estado bebiendo una vez más y había salido por ahí, que se resbaló en la calle y se golpeó la cabeza en la vereda, que a sus edad su cuerpo no lo soporto y que había fallecido casi instantáneamente. Que todo había sido muy rápido. Como todas las cosas en la vida.

Hoy recuerdo la tarde en que lo volví a ver y me pareció recordar su mirada, oír por un momento su voz y verme a mi mismo corriendo, patas de pajarito, y el corazón saltando de alegría, apurando el paso entre los árboles que había en mi casa, siendo otra vez un niño y oír la llegada de un auto, en la puerta de la calle, mientras oía la risa crepuscular, que espantaba los pájaros con su estruendo. La risa amable, de mi tío, el tío Francisco.

PENA REMITIDA

2008-04-01T17:46:00.000-07:00

“Deshojada quedó Margarita en el revuelo del patio del cité, bajo el abrazo del conviviente de su madre, cuando al cumplir ocho años, entre globos y reggaeton, él le susurró que la quería: mucho, si guardaba silencio; poquito, si se resistía; nada, si lo denunciaba.”

Patricia Middleton.

NOTA: Este cuento ganó uno de los concursos literarios de Santiago en Cien Palabras y la verdad es que es maestro. Espero que les guste. Es geníal.

LO MEJOR DE TI

2008-03-21T12:56:00.000-07:00

El hombre es a veces irracional,
Ilógico, egocéntrico
No importa, ámalo.

Si haces el bien,
Dirán que lo haces con doble intención, egoístamente
No importa, haz el bien.

Si realizas tus planes,
no faltará quien t ponga obstáculos
No importa, realízalos.

El bien que haces, tal vez mañana, será olvídalo
No importa, haz el bien

La honestidad y la sinceridad te hacen vulnerable
No importa, se honesto y sincero.

Lo que haz construido
Puede ser destruido
No importa, construye.

La gente a quien ayudaste
Tal vez no te lo agradezca
No importa, ayúdala.

Da al mundo lo mejor de ti
A lo mejor recibirás golpes
No importa, da lo mejor de ti

Teresa de Calcuta.

Banda Sonora

2008-03-17T16:46:00.000-07:00

Yo conocí a don Joaquín Arenas, de la misma forma en que conocí a Edith Piaf. Sin quererlo y sin proponérmelo.

Era escritor. Escritor comunista. Pienso que no fue un escritor conocido, no he visto jamás un libro suyo por ahí, y al menos, de lo único que recuerdo haberle leído era un libro pequeño de poemas, titulado LA VIDA DICE NO que en su tapa mostraba unas manos ensangrentadas.

Yo siendo un niño, sentía cierta impresión de ver un libro de esas características. Ese hombre, amaba a Edit Piaf. El siempre ponía en la radio alguna cinta con sus canciones y allí, sentado, rememoraba sus noches vivídas en Paris.

-Yo la conocí en persona- me dijo un día- era un amor de mujer-prosiguió, mientras se quedaba mirando el horizonte en la ventana de su cuarto, como quien mira la tele, o el computador, buscando imágenes perdidas. Y yo desde ese momento no pude evitar pensar que ellos habían tenido algo. No sé bien que fue lo que lo motivó a contarme eso. Era un hombre reservado, que se llevaba horas leyendo, y que solía escuchar tangos.

Yo, tenia en esos días , la oportunidad de jugar -entiéndase jugar, como el acto de estar ahí sin molestar a nadie, cosa que para los adultos, era una bendición- en su biblioteca, y allí pasaba horas leyendo. Mientras de fondo podía oír sonar las canciones de Edit Piaf, colándose por cada rendija de esa habitación.

-Yo solía ir a verla cantar- fue otra de sus confesiones, un día en que yo leía apasionado, Cuentos de la Selva, de Horacio Quiroga. Y allí en ese cuarto lleno de libros, pasaron gran parte de mis días de niño. Ese pienso que fue uno de sus legados hacia mi persona que El dejó sin saberlo.

No solo el haber aprendido quien era Edit piaf, que a decir verdad, no es algo que me interese demasiado, salvo por la conexión que conlleva en el hilo de esta historia. El mayor y mejor recuerdo que tengo es haber podido estar días enteros y salir de esa biblioteca sólo para ir a comer -y hasta dejar de hacerlo, para poder seguir leyendo o bien porque leyendo, se me pasaba muy rápido el tiempo- o irme a mi casa, sin parar de leer. Y haber tenido a mi alcance, libros que en ese momento, no hubiera podido llegar a mis manos. Y conocer a través de la literatura, mundos, personajes, lugares y momentos que con gran trabajo mi imaginación podía en alguna medida darle forma.

En medio del silencio de esa biblioteca, llena de cientos de libros y con esa melodía de Edit piaf de fondo, aprendí que en los libros y en cada uno de ellos, había una realidad que yo no conocía. Y debo decir, que bien pueden haber sido uno de los momentos mas gratos de mi vida.

Hoy al llegar a mi casa, escuché que en la radio sonaba Edit Piaf. Y volví atrás en el tiempo. Vi a un viejo escritor medio loco, sentado en el patio junto a los árboles, escuchando radio con su mente en Paris. Y también pude ver a un niño flaco, tendido en el suelo de la biblioteca, leyendo ansioso un libro de hojas amarillentas y un pequeño montón mas de libros ,a su lado, esperando el turno. Y de fondo, como una banda sonora, de una vida, mínima, desapercibida, una melancólica canción de una mujer francesa llamada Edit Piaf.

2008-03-06T16:46:00.000-08:00

Padre Nuestro

Padre nuestro
Que estás.. (donde?)
En el universo de las dudas,
Deseo hablarte con la sinceridad
De mis vacilaciones.

Has mirado el hambre
Que exhiben los huesos infantiles?

Has mirado las torturas
de los presos latinamoericanos?

Has mirado la voracidad
De las naciones opulentas?

Has mirado los mares tristes
Con crema de petróleo en los ojos?

Has mirado el NAPALM,
la demencia atómica y la talidomida?

Has mirado el amor desecho
Y las madres-niñas solteras?

Has mirado el clamor
De los prisioneros desaparecidos?

Has mirado las misas de acción de gracias
De los gobiernos militares?

Has mirado los muros de odio
Que impiden el libre paso de los hombres?

Has mirado el rojo geyser final
De las tiernas ballenas?

Has mirado el látigo surcando
La piel inversa de tus hijos de ébano?

Y si has mirado… has visto?

Humberto Lagos,
Ironías de mi Reino.

Recomenzar

2008-03-05T15:29:00.000-08:00

Iniciación

2007-06-27T07:19:00.000-07:00

Uno más, otro proyecto más. ¿Resultará?.¿Quedará inactivo como quien sabe cuantas otras cosas?. No lo sé...